«Belle allons voir si la rose…» Belle allons voir si la rose, ces quelques vers en boucle dans sa tête comme une ritournelle, insupportables, vidés de sens à force de répétition. Bélalon, bélalon… car la rose éclose, la rosée close, la rozécloze, bélalon alarozécloze, ça faisait un abracadabra parfait !
Fatiguée de sa cueillette dans la touffeur d’août, elle posa son bouquet et s’allongea à l’ombre du rosier. Elle sombra lentement dans un sommeil agité, où le rosier fâché la poursuivait et finissait par la mordre d’une mâchoire d’épines.
Éveillée en sursaut par une douleur vive, elle se tordit et vit épouvantée un éclair vert disparaître sous fourré. Sur sa belle cuisse blanche, deux piqûres où perle le sang carmin.

J’ai réussi. Me voici enfin en présence de l’empereur. Moi qui suis si sûr de ma force, de mon courage, moi qui me suis répété un million de fois qu’un empereur n’est qu’un homme, me voilà impressionné par cette présence. Le doute m’envahit. Ma raison a beau énumérer tous les arguments si souvent ressassés contre la nature divine des empereurs romains, mon âme est sensible aux qualités qui se devinent en ce souverain. Il n’est pas si grand, il n’est même pas si musclé, mais il a ce regard, ce regard changeant.

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